Ana Ferreira já foi figurante dos Morangos, mas...




Colégio Estatal ou Colégio da Barra?




Inês Jindrich com novo look

• A edição de 9 de Agosto do “Defesa de Espinho” preenche as páginas 2 e 3 com texto e fotos alertando para a falta de limpeza de algumas ruas, passeios e valetas do concelho. Não é de estranhar o desleixo. Pelo conteúdo das restantes páginas daquela edição, parece que o pessoal está mais interessado em festas e futebol. E, como o dia tem 24 horas, não se pode fazer tudo, não é Zé Mota?

• Único.

• Edward McMillan-Scott, vice-presidente do Parlamento Europeu, apelou ao boicote dos atletas britânicos aos Olímpicos de Beijing.

Há muita coisa de que eu não vou falar. Talvez tenha chegado a idade em que prefiro guardar dentro de mim o que vejo penso e faço porque é demasiado real para transmitir aos outros. Mas vou escrever aqui as únicas linhas que escrevi em Barcelona, apesar de toda a minha boa vontade. Vou só explicar o que tinha acontecido no dia anterior: tínhamos ido visitar a Gracia, eu, Jesus, Jone e sua senhora. Quando vínhamos embora encontramos uma loja que estava em liquidação do stock de líquidos; enquanto eles se apaixonaram por vinho e cava eu vi do lado direito de quem entrava na penumbra várias garrafas de rum branco que diziam “Don Sorel” a 3 euros. Um sorriso iluminou-me a face! Após uma noite em que o rum deu cabo de mim depois de eu lhe ter esvaziado o corpo foram poucas as memórias "concretas" que restaram. Lembro-me de um bar manhoso e livre e barato numa casa ocupada, lembro-me também de andar pelas ruas descalço, cheio de calor a dizer coisas - ou a gritar, as versões variam. Acima de tudo precisava de um duche frio para aclarar as ideias. Ganzas e ganzas na praça do MACBA, cerveza/bier gelada, o primeiro gole entornado no chão para os amigos que não estão, ou se calhar não foi lá… Quando voltamos a casa sentei-me no sofá. No dia seguinte, domingo, dei por mim aterrado na sala, sem saber onde estava quando abri os olhos. Só reconheci e me recordei do que se passava e onde tudo se passava por causa dos cheiros, dos ruídos. Tentei ir para o quarto onde era suposto dormir, mas o meu fígado mal-tratado tinha outras ideias. Ainda para mais a vizinha fritava peixe e alguém de casa fritava carne… Os cheiros deixavam-me completamente nauseado. Passei grande parte da manhã a correr da cama, a evitar calcar Jesus que dormia na paz dos santos no chão do quarto e a enfiar a cabeça dentro da sanita para tirar de mim o que quer que estivesse a mais. Alminhas! Apesar de tudo, continuo a dizer que devia ter comprado duas garrafas daquele álcool açucarado – era um bom preço.

Portanto, é domingo, 19h40 minutos hora de Barcelona e estamos no Parc da Ciutadela a descansar, a respirar, a fumar umas brocas e a ver o que se passa.

“Avenidas ordenadas de árvores de todas as espécies, turistas, turistas e nativos circenses, pessoal a fazer ganzas discretamente enquanto os Mossos passam, música de todos os lados, pássaros verdes vindos de um qualquer deliro sul-americano, uma roda de capoeira, mulheres lindíssimas. Uma ressaca de rum monstruosa a pesar-me na cabeça e 5 dias passados em Barcelona. La vida loca (perdoem a citação de Ricky Martin, mas estava muito ressacado). No aeroporto nada fazia crer que fosse assim. Eu e Jesus saímos do avião suados e atrasados uma hora. Milhares de turistas de todos os tipos: “bifes” com camisolas de futebol, nórdicos já vermelhos e mal saíram do avião, alemãs grandes com cara de quem te esmaga a cabeça se não lhes deres o prazer suficiente na altura do orgasmo… não interessa.”

Foi isto tudo o que escrevi. Não havia tempo: tinha tanto para ver, tanto para esquecer. Além do mais, para meter Barcelona dentro de palavras teria de fazer uma enumeração enorme que iria desde o Bairro Gótico a Barceloneta, passaria pela Plaza Tripi (ou Plaza George Orwell, calmamente videovigilada), daria uma volta pelas praias, Champanharia (ai, que grande paulada de Cava e tapas), Ramblas, Raval e Donnër Raval (reconhecido internacionalmente), noites compridas e rápidas, duas turistas inglesas, uma alta e cheia de pinta a outra uma porquinha pequenina, com medo de serem violadas por um Paquistanês mal-intencionado e de olhar homicida que as seguia – correm na tua direcção com as suas mini-saias e maquilhagem e recusam a tua ajuda por receio que sejas um português sádico que lhe vá levantar as saias no átrio do hotel para as possuir à força no elevador (não fui eu que disse isto), Bairro da Inês, cheiro a absinto e putas baratas que te agarram e tentam convencer à força de que tens força na verga apesar de todo o álcool, turistas, agressões entre gritos e garrafas partidas, transsexuais encostados perto dos hóteis fixes e ingleses bêbedos que se enganam até ao momento em que metem a mão e lhes gritam “SURPRESA!”… Chavalos e chavalas a ler o Harry Potter e a chorar com a morte do herói… JK Rowling, os meus parabéns por teres ascendido de escrava de um ressacas a escravizadora de imaginações. Brutal.

Morreria de falta de ar antes de conseguir acabar esta enumeração, o que por si não diria nada ou talvez tudo sobre a cidade…

(No meio de toda esta grandeza libertadora, no vórtice do anonimato e apesar de todas as palavras que me enchiam a boca de libido, eras tu quem eu via nos suaves corpos com que me cruzava. Eram as pistas que me reconduziram a ti que eu procurava. Porque "nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela despenhada de sua órbita viva. - Porém, tu sempre me incendeias".)

Ainda tive oportunidade de ver um ensaio de algo definido como chill-out psicadélico: cítara, guitarra e percussão… Catita! Jone tem sorte com a casa que encontrou. Agora só precisa de uma casa para dar largas ao desespero de quem quer viver tudo.

Ainda não compreendi muito bem o que me aconteceu por lá, mas algo aconteceu. Algo de importante. Isso só se tornou totalmente compreensível há bem pouco tempo, quando recebi uma mensagem para aparecer no Piolho. Rever um amigo, beber umas cucas, falar um coto na esplanada do 77. Nesta altura não fazia ideia de como a noite iria acabar: no Jardim de Soares dos Reis, com uma gigantesca paulada de salvia x20 e uma noite que arrefecia a cada momento que passava.

Quando se sente a pele aspirada do corpo e o mundo todo a fundir-se em sombras e luz que tomam forma num silêncio que sabes corrompido, compreendes a unidade de tudo; a beleza individual de cada partícula que compõe o universo visível e invisível que te rodeia e a necessidade de todas as partículas para a criação de algo tão belo como o mundo. É só saber aproveitar as coisas boas que este tem para oferecer.

Portugal parece-me mais pequeno e tacanho desde que voltei… mas não tem problema. Há sempre alguém a quem podemos ligar quando o mundo se aperta à nossa volta, right baby? E podemos sempre dar a fuga…

Gostaria de acrescentar aqui um abraço a Jesus porque me aturou vários dias e ninguém sabe como eu como isso é difícil; a Jone e a companheiros de casa pela hospitalidade; à sua senhora pelo jantar; à minha senhora pela confiança e por ter esperado; ao mundo por ser uma coisa bonita com a qual uma pessoa se consegue tornar mais sábia.

josé de arimateia, numa paz relativa muito, mas muito agradável

PS- agradeço ao meu alter ego "quase." a cedência de todas as fotos deste post

Ainda não sabes quem é? Resta aguardar até que os Morangos Com Açúcar Série V estreiem na estação de Queluz - TVI.
Mas este post ainda não acabou. Temos aqui o perfil dele só para ti! Imagina lá! Temos também algumas medidas dele! Já viste... até o podes medir!


DADOS BIOGRÁFICOS

Ocupação: Actor
Nascimento: 02/10/1976
Local de Nasc.: Santa Iria de Azóia
Signo: Balança
Nacionalidade: Portuguesa
Estado Civil: Solteiro
Idiomas: Espanhol - Fluente, Inglês - bons conhecimentos, Francês - bons conhecimentos
Desportos: Natação, BTT, Jogging, Trekking, etc
Hobbies: Amigos, Fotografia, Música, Viagens, Cinema, Internet


DADOS PESSOAIS

Cor de Olhos: Castanhos
Cor de Cabelo: Castanhos
Altura: 1.79 m
Peso: 67 Kg


MEDIDAS

Casaco: 48/50
Camisa: 38
Calça: 38/40
Sapatos: 42


PREFERÊNCIAS

Livro: Sidharta - Hernam Hesse
Filme: Citizen Kane, The hustler
Estilista: Dolce & Gabbana
Actor: Johnny Deep, e muitos mais
Actriz: Glen Close, e muitos mais
Pintor: Caravaggio
Cor: Verde
Carro: um que seja ecológico
Viagem: Polinésia Francesa
Clube: Sporting

E ele é do Sporting. Peço desculpa aos Benfiquistas, Portistas e muito mais, mas.... VIVA AO SPORTING! eheh :)

Esperemos que tenhas gostado desta novidade. É um exclusivo do nosso blog :)

Novas fotos no nosso FreeFotolog! => http://www.freefotolog.net/morangoPT

O nosso FreeFotolog está a bombar! Tens de passar por lá e deixar o teu comentário. Temos fotos novas todos os dias!!!! E se quiseres, podes pedir para postarmos uma foto do teu moranguito favorito. Vá passa por lá, não custa nada :)

Fotos atuais de atrizes famosas Fotos de beldades de outrora que fizeram parte da imaginação de muito marmanjo... mas com o passar do tempo... confira quem quiser. Aviso: causa uma certa desilusão....

Aqui têm o quiz sobre as personagens da Série de Verão! Divirtam-se, e boa sorte:





Ah! E passa pelo nosso free! www.freefotolog.net/morangopt :)

Passa por lá e comenta! Temos fotos novas todos os dias ;D

É este o perfil de um dos possiveis moranguitos! Não percas mais novidades ;)

Aqui ficam as fotos da sensual Diana Chaves, a nossa ex-moranguita com a sua irmã na revista MaxMen na edição de Junho, de 2007.
E brevemente podem contar com as fotos da Ana Ferreira (Camila) na FHM!!

Fonte: Terra

É Verão, Agosto está a chegar, e isso significa férias para a maioria dos mortais.

'Eu sou daqueles' acusados de elitismo, que não fazem férias em Agosto, e que por detestarem o calorão e a multidão são chamados de todos os nomes, algures entre o lado político right-wing e o 'tem a mania que é bom'. Tenho a vantagem, creio, e para mal do meu ego, de não ser nenhum dos dois.

Uma amiga, que faz sempre uma 'mega viagem' anual, telefonou-me hoje a despedir-se, desta vez vai à Polónia, porque esgotou praticamente os roteiros não europeus. Após décadas de viagens, diz que a Europa é a sua 'reforma': o regresso a casa.

Comentava 'ela' que as 'pessoas' não viajam, que 'ficam no buraco' ou então que fazem férias de 'pacote', sem o país 'genuíno' e que o turismo é em regra o do hotel e piscina ou praia e copos.

Concordo com ela.

Creio no entanto, que a sua opção não é isenta de críticas, tal como a minha [que é ter trabalho e férias tudo ao mesmo tempo, e odiar fazer um mês de férias ou semanas de férias no mesmo sítio] também não.

Claro que não lhe disse nada: teimosa como é -- e como também sou, sei que ela não desistirá -- não vai ligar nenhuma pôr-se aos berros a dizer que eu não sei nada e ela é que sabe, e que viaja, e que é mais velha, e que 'sim'.

A opção 'dela' até agora tem sido a de ir a sítios exóticos, mas em vez de praia, visita ruínas, florestas, montanhas, e na China, por exemplo, claro que foi à muralha, mas o ponto alto foi ter andado de mochila às costas, pelas montanhas.

Na Guatemala, também fez loucuras montanhosas, no Laos, no Cambodja, em São Tomé não foi à praia mas às roças, na Índia prefere tudo o que não seja cidade, e fotografa muitos mercados, e meninos, e meninas, e velhinhos, e velhinhas, e coisinhas, e tralala. E assim faz em todo o lado.

A mania da mochila às costas e da frase 'eu não sou como os que vão para a praia' é o mudar para que tudo fique na mesma, sobretudo para quem acha -- como acha a minha amiga -- que isto dá uma visão abertíssima do mundo, e que só quem faz isto conhece o mundo.

Como se as viagens não fossem organizadas, como se não levasse guias, como se não tivesse guias, como se não tivesse limites culturais, linguísticos, sociais, políticos, naturais.

Nesta perspectiva, continuo a preferir aqueles que não viajam e que dizem nada saber ou querer saber. Não faço isso, mas assusta-me menos do que os me viajam 'muito' e acham que conhecem 'muito': os turistas que dizem que não são turistas, para quem as dificuldades são maravilhas, e acham ser pedagógico não tomar banho uns dias ou, de alguma forma, fazer 'sacrifícios', estilo lição de vida. Não há paciência.


O pacote pode não ser praia, mas não deixa de ser pacote.

É o pacote das grutas e das montanhas, do porco sujo e mau, dos álbuns de fotos 'fantásticas' para mostrar aos 'amigos', que se 'roem de inveja' e com os quais se partilha 'conhecimento' do povo, das tribos, dos locais. A foto do miúdo chinês pobre, que se ri para a foto do ocidental, que é turista e tem uma bela máquina. E assim se põe a foto do miúdo no álbum, da mesma forma que se põe creme no corpo que fica na piscina as férias todas. As férias são colecções de cromos.

Cada vez me convenço que conhecer implica viver, e viver fora de uma redoma, nos locais e com as pessoas, mas vários locais e várias pessoas, de vária extracção. Dir-me-ão que isso é impossível. E eu concordo.

Conhecer não tem nada a ver com férias...

...seja na praia ou na montanha.


O resto não é paisagem: ela é o todo.